Para llegar hasta ti

Para llegar hasta ti,
imaginé melodías en el espacio.

De tu poblada soledad
hice un jardín suspendido.

La voz se me fue por el mar
quimera tras quimera.

Abrigada por tanto cielo,
en el horizonte,

como el mar,

te desvaneces.

Gioconda y mis alas

Y las alas llegan.

Vienen
galopando distancias,
en la herida azul del horizonte.

Sobre el miedo
revientan las cigarras.

Gioconda,
atardecida,
cubre su sonrisa
con mis alas,
y
escucha el gemido del viento.

Y de cada grito,
después de caer la lluvia
dejará escapar
libélulas del alba.

Imagen: Fotografía de Anna Fioravanti

PARTITURA EN DOS TIEMPOS

Cabriales y yo

Cabriales y yo

Repujada en el sol
lo enlazaré a mis ojos
Para hundirme en la voz de las cigarras.

Mi piel se hará de agua
musgosa entre las piedras.
Inmóvil
en el verdor de la tierra

La palabra

Galopará cayenas
y enlazará mis aguas
a la orilla del tiempo.

Imagen: Anna fioravanti
Cabriales y yo
2010
Fotografía

ANTES DE LA LLUVIA

Entre las ramas de los pinos de mi jardín, ha llegado un gnomo de los árboles. Se esconde, inmóvil entre las ramas.
Esta mañana, al asomarme a la ventana como hago siempre, para llenarme los sentidos de vida matutina, vi sus botas transparentes. Estaba allí, inmóvil, los brazos extendidos para aferrarse a la trinitaria amiga de mis pinos. No se ha movido en toda la mañana, allí está ahora, quieto y etéreo para permitirme ver a través de sus limites un cielo algo gris amenazando lluvia.
No sabe que lo veo, aquí donde me encuentro, mimetizada a mi vez tras los cristales de mi gran ventana, inmóvil él, inmóvil yo. Ni él ni yo queremos espantarnos. Él no se mueve, yo no me muevo, pero no dejo de mirarlo mientras escribo.
Un pájaro azul, pasó a través de su panza, y él no se ha inmutado, sigue quieto, afincado sobre una endeble rama.
Que no venga el viento y se lo lleve. Una llovizna dulce cae y moja sus botas. Mientras él resiste al viento y a la lluvia, yo escribo.
Ha parado de llover. Y la lluvia ha desatado las botas de mi gnomo de los árboles. Pero sobre la tierra, abajo, donde antes estuviera inmóvil, me ha dejado un lecho de jazmines. Y un mágico olor a tierra mojada.

DE LA SERIE CARTAS HACIA OTROS CIELOS

Me declaro un souvenir de mis propias guerras, para saber que vivo.

Me he detenido ante el cristal de mis poemas frágiles, he mirado la imagen en el cristal, y el reflejo me ha mostrado mis límites.

Y se hace urgencia buscar mis puertos de siempre, no por ser aguas tranquilas, sino por ser parte de este mar que es mi propia memoria. Tengo a mi diestra libros de poemas, los de cada día, los que me hablan entre mis azules, los que me acompañan la caminata de pies descalzos y le ponen alas.
Y me he puesto a leer a Palomares, y, me he puesto a volar con el Sol para beberme la leche del cielo, y he buscado el Noche para bañarme con luz de estrellas, y con sus gallinas azules y mimetizarme en la luna de Chagall. Y me he metido en las cajas de Abreu colgándome como sábana ondeante a sus pinzas para no dejarme caer.
Me declaro un souvenir de mis propias guerras, para saber que vivo, me hace sentir ligera la tierra bajo mis pasos, y poco a poco remonto el vuelo, confiada entre terrenos que me son propios, he buscado a Luz Machado para sentirme parte de “La casa por dentro”, y mi rayado libro de Rafael Alberti para sentirme abrigada en sus versos sueltos de cada día.

Viajes alados, mariposa o no, siempre el azul para aliviarme la vida para sentirme parte de la locura de creer que estoy cuerda y saber que estoy viva.
Pero, no he roto los pétalos de mi flor de versos frágiles que me miran en su transparencia, quedarán allí, hasta que descubra que me hicieron buscarlas. Un día, no se cuando, un día, encontraré las alas que me lleven a su centro.

Mientras, mantendré vivas con mis poemas mis flores frágiles, sin detener mis pasos hasta encontrar mis alas.