DE LA SERIE CARTA HACIA OTROS CIELOS : Carta Tres

Querida E.
Gracias por responderme con tu bella carta a mi mensaje, y que bueno que me hayas contado un poco de tu “búsqueda personal y tu nuevo rumbo”, me alegra que estés construyendo, a tu modo, que es el único que nos debemos.
Yo por mi parte, he decidido proclamarme como los locos: “una poeta de a pie”, y como nómada voy fabricando metáforas con la existencia, y encontrando mis alas a ver si las encuentro en el camino, aunque creo, que todo lo que hacemos en la vida son metáforas de nuestro propio universo, y si no, pregúntale a la memoria sobre un recuerdo dulce de la infancia y tradúcelo en sabores u olores, o en una imagen, y que es eso, sino pura poesía.
(....)
En fin, yo también a veces me detengo, a veces creo que estoy arando en el agua, o que mis semillas son estériles, otras pienso que me estoy quedando atrás como una tortuga y otras me viene a la mente la liebre que de tanto correr se quedó dormida…viendo la tortuga lejana.
A veces me digo si debo ser oveja beeeee…atificada por el pastor de turno, o creerme o sentirme una que se escapó del rebaño, y a ratos me digo que sea como sea y encuéntreme donde me encuentre no quiero ser oveja.
No se si pertenezco a esta era por haber nacido en ella y debo amoldarme a la esencia de mi tiempo, o debo ser mi propio tiempo y amoldarlo a la era con mi esencia, en fin, quien dijo que era fácil.
Pero como se que no es fácil, lo aprendemos a nuestra costa y haciéndonos heridas profundas a veces, que no se ven, ¡pero como duelen! y sea como sea, haga lo que haga, se a ciencia cierta que no debo buscar la complacencia del otro, sino su sensibilidad. Y no quiero su aprobación sino su argumentación, no deseo su mirada sino su presencia, no quiero su lectura textual sino su viaje onírico hacia su centro más intimo, y su horizonte encontrándose con el mío, lo más terrible es que mientras más camino, mientras más nos sometemos a juicios y preguntamos: “en que me equivoqué al decir ” las voces que responden se hacen babel y confusión. Y si eso se convierte en meta, lo que reforzamos buscando la aprobación del otro se hace debilidad, y se traduce en la poca fe en nuestra propia obra.
Creer en lo que eres y buscas es la esencia y si crees y dices la verdad de ti, siempre serás verbo y palabra, imagen y semejanza. Signo y esencia.
En fin, que no creo que me he quedado encerrada en mí, y no he perdido los mejores años, creo que hemos vivido para ser lo que somos, creo que todos somos crisálidas…. Estamos desesperados por nacer mariposas y creemos que nos convertimos en larvas con el tiempo, y seres tan frágiles encierran la esencia de la vida y el vuelo
En fin, tienes razón, es difícil, a veces me vuelvo autista por elección, es mejor hablarnos el alma, o encontrarnos primero para saber de que queremos hablarle al otro. Y encontrarnos no es una carrera en contra del tiempo, tal vez nunca nos encontremos , pero eso sí, siempre nos vamos descubriendo nuevos, y…siempre hay alguien como uno del otro lado del puente… que lo mira y se atreve a traspasarlo…no caminamos en vano en este camino del arte, .. Lo importante es no perder de vista el camino ni dejar de sentir el suelo que pisamos.. solo así descubriremos las alas que nos acompañaron el espíritu siempre.
…Pero también de eso tiene la vida…y el arte es vida sobre todo vida.
Un abrazo grande… siempre te recuerdo
Tu amiga
Anna

DE LA SERIE: CARTAS HACIA OTROS CIELOS

Carta a G. y H.

Se me detienen las horas cuando escribo, y me hago espacio desbordado, maestro y amigo, gracias por desnudar mi espíritu, perdona el pudor que me embarga, y la sensación de fragilidad que me hace brotar lagrimas al saber que me han leído los silencios.
¿Cómo decirte? cuando veo estas pequeñas letras que surgen espontáneas, y pienso en el poder que ellas nos otorgan y el valor que poseen, los mundos que se otean a partir de la imagen que nos sugieren, cuando se avizoran a lo lejos y casi con timidez pero con firme certeza y nos muestran el paisaje de todos los posibles.
Cuando las tejo como la araña hace su tela, me siento un dios abriendo paso al manantial de la vida, y me hacen saber humana al no encontrarlas a veces. Y entonces me cobijo con ellas, y tejo como lo hacía mi nonna con hilos de lana, y luego mi madre, una frazada de sueños.
Observarlas juntas transmutando un mundo construyendo un universo, me hace azul y me transporta en un espacio lúdico otorgándome poder divino, pero que divino poder me embarga cuando el saberme humana observo de mis limites y me arriesgo a traspasarlos. La palabra me hace saber que terrible sería ser dioses y nunca haber sido humana para poder tejer frazadas de esperanzas.
El todo y la nada, que cada una encierra, y al juntarlas, ellas dócilmente se acoplan en un gesto cómplice, confidencialmente se asocian sin importarle si hasta hace un instante eran perfectas desconocidas y una llama a la otra en simbiosis armónica para crear un mundo.
Se que no caerán en el vacío estas voces que junto para enviarte con un sonido hecho de celestes, ni se volverán semilla estéril. Por eso te las digo.
No has dejado de volar cometas, y te detienes a contemplar la luna que dentro de ti habita, para eso tienes la sensibilidad del hacedor de historias y la magia del cuenta cuentos, tienes el don del dar y la capacidad de recibir y es por esto que he querido desde mi propio cielo y en encuentro onírico, tocar la puerta del tuyo donde habitas con H…. y visitarte.
Tú y él que son almas gemelas, sus espíritus poetas no desconocen que he llenado de otras esperanzas mi camino, y no le concedo a mi andar el valor de meta pues aborrezco los limites, me he nombrado una poeta de a pie, y camino sobre senderos frágiles y etéreos y en mi universo azul y transparencias, doy pasos hechos de palabras para crear mis propios mundos. Soy caminante, que recorre sus senderos , pretendiendo quedarse en cada espacio que anda, sin dejar de andar todos los mundos posibles,y no me quedo en uno, sino en todos esos rostros que guardas, donde tú y H…. reposan las horas de sus sueños y son prisma donde la fuerza del espíritu y fragilidad humana se desposan, y de este modo, sin estar contigo y H…. y en una nave espacial hecha de azules, me marcho quedándome.
Y me quedo andando, en un pasar eterno y sin fronteras.

Abril 2010

Anna Fioravanti

Imagen: Autora Anna Fioravanti
Tintas sobre papel

LA NOCHE AVANZA

Seguiré mirando el cielo
desde la etérea forma de una nube
que se ha adherido a mi espalda.

Mientras escucho las voces en coro de los planetas.

Aquí,
como en un escenario,
soy actor y público a la vez.

La noche avanza.

Soy mi día y mi noche
cambio mi traje azul
por terciopelo negro.

Solo así
podré contemplar
la ausencia.

14.sept. 2009

SOLO CON TU NOMBRE PUEDES ESCRIBIR TODAS LAS HISTORIAS

INTENTALO.TIENES CARTA BIANCA..
ATREVETE A ESCRIBIR TU NOMBRE EN EL CIELO..
FELIZ 2010
.. DESDE MI CIELO

Cartas a otros cielos

Carta a M.E.

(..)te escribo ahora, mientras, un pajarito de pico puntiagudo toca en mi ventanal, es mi amigo de cada día en este maravilloso silencio que me rodea. Hay uno de ellos en cada ventana de mi casa. Uno en mí taller, donde una trinitaria abriga a un enorme ficus y un jazmín me pide a gritos que no lo olvide. Otra ave fuera de mi estudio biblioteca donde un mango ha sido dejado en libertad de crecer sin reservas ni limites, uno fuera de mi habitación que picotea a las 6 y 30 para decirme que es hora.. y yo le golpeo el vidrio sin correr las cortinas para espantarlo…cuando tengo sueño…y otro, en el pequeño taller donde E….. me fabrica los marcos y los telares de mis lienzos. En esa ventana se ha desprendido una goma y la usa el pajarito para columpiarse.. Y te escribo…mientras los hijos pájaros despliegan trinos, no necesito música para llenarme el espíritu, la naturaleza me abriga el silencio.

Y hablando de libros, acabo de sacar de mi biblioteca uno, sabes, me gusta buscar frases en ellos, como si fueran oráculos, algo me lleva siempre a abrir sus páginas, y comenzar a interrogarlos. Claro, los títulos son como puertas de laberintos, es decir, se que ese titulo puede llevarme a lo que estoy deseando saber. O, como ahora, abrirme las ventanas de recuerdos, y como rememorar es vivir!!! Y es mejor que cuando se vivió, pues la memoria selecciona buenos o malos recuerdos, atendiendo al grado de masoquismo que poseamos, aunque prefiero los buenos, los que causan sonrisas o enseñanzas.
Así que, saqué de entre empolvados tomos: Teoría del símbolo de Tzvetan Todorov, de Monteavila Editores, es uno de esos libros sencillamente encuadernados, que guardo de mis tiempos de asistir a los talleres de cuento y poesía en la U C, Estaba entonces de profesor un viejo amigo de juventud de mis hermanas, y me le presenté una tarde, puntual a las 2 y 30 recibiendo un regaño por ser tan puntual. – ¿Tú te crees que estamos en Inglaterra?- me dijo. Cosa que aun me hace reír…
Era la única mayor entre tantos jóvenes ventiañeros, yo paseaba por los recién cumplidos cuarenta, o tal vez más... no se por cual razón siempre olvido los años que tenía exactamente en otros tiempos, (pienso que estoy por olvidar también los que tengo.. me he percatado que tengo aversión a las matemáticas.
Divago…Te decía, asistí a esas clases, con mi portafolio de poemas de toda la vida, y aunque nunca logré que me dieran un certificado de asistencia, ni llegué a mostrarles todos mis poemas, aprendí, no solo de poesías y poetas.. me alimenté de la juventud que me rodeaba y de su lanzarse hacia la vida sin temores… En los talleres de cuento corto aprendí a reducir al máximo mis narraciones y fue sorprendente como seis páginas, por ejemplo, podía convertirlas en una cuartilla, diciendo lo mismo y hasta más. Escribí unos cuantos, pero solo han formado parte de mi vida…desconocí siempre el modo de llegar a publicarlos o tal vez no me interesé a fondo por saberlo. Los blogs me han dado la posibilidad de hacerlos existir más allá de mis muros de pájaros, mi bosque de ficus y trinitarias, y mi gigante mango.
…
. Prefiero el sonido de las aves picoteando en mis ventanales. En la voz del ficus amando la trinitaria que sobre sus ramas reposa, y el jazmin que me pide a gritos que lo acaricie que lo tengo olvidado. A veces pienso arreglar la goma de la ventana, pero no, como se columpiaría el pájaro que la ha escogido para mecerse en ella.
Mientras espero, hay un cuadro que me espera, con un ángel roto que apenas esboza en el fondo verde rasgado con palabras, y una diosa que está en mi mente y que lucha conmigo para que yo la haga agua clara cielo azul, y un Hundertwasser que me habla de sus cinco pieles que me ha atrapado en estos días. Y así, te escribo una larga carta.

Un abrazo de cielo azul. Con afecto infinito.
P.D. Ahora abro el libro y te leo la frase. He aquí :
“(…) La lengua e los primeros hombres no fue, pues, en cierto modo, más que el eco de la naturaleza en la conciencia humana” ( Pág.136) (…) A. W. Schelegel resume de manera festiva esas teorías:
“He aquí, pues, los primeros hombres, que además de lanzar gritos inarticulados, de alegría, de dolor, de cólera, se dedicaban a silbar como la tempestad, a mugir como olas de mar agitado, a hacer con la voz el estrépito de las piedras que ruedan, a aullar como lobos, a arrullar como palomas, a rebuznar como asnos.”

Que te dije!! Funciona….!!! A mi me funciona.
Un abrazo lleno de azules….

Cuando callan las cigarras
el cielo evapora estrellas
sobre los techos encrespados.

En los patios de canelas y esmeraldas
las sombras se cobijan
bajo el limonero.

La noche
tímida,
desnuda,
se viste de nocturna seda.

Espera que la releve el alba.

cuando el día juega con la luz
haciendo cabriolas con las nubes,
los ángeles apagan las antorchas.

la noche
desnuda
se hace etérea.

Noche


Noche
cabálgame los ojos,
arrulla en silencio mis sueños,
que pasten las horas en mares
donde el cielo sea ola,
la ola sea ave,
el ave lucero.

Dame
tu paz que enamora.
Despacio
hasta que llegue el día

Y así,
sin darnos cuenta
noche,
en tu dulce sosiego,
se me irán las horas
dormida en luceros.