Dedicado : a quienes hacen de la amistad un lazo y de la lealtad una ley.
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Cuando llueve comparto mi paraguas, si no tengo paraguas comparto la lluvia"Se llamaban a ellas mismas las tres mosqueteras, por aquello de: "
siempre juntas", y vaya a saber cual era invisible de ellas, pues como los tres mosqueteros, ellas eran cuatro. Las cuatro mujeres, aquella tarde, intercambiarían confidencias. Cada una se dejaría llevar por la nostalgia. Solo que ahora, aún no lo presentían.
Sentadas cómodamente en las butacas de la sala, sorbían un te de rosas.
Sobre la mesita: pastel de bajas calorías, azúcar dietética, rodajitas de limón. En fin, un té entre amigas que estaban a dieta.
Aquella tarde la anfitriona era Clara.
El liquido ambarino hacia vapor en los lentes de Marta, a ella no le causaba mucha gracia tener que usarlos, le había costado buen trabajo adaptarse. Ahora, era lo primero que buscaba al levantarse y lo ultimo que acariciaba antes de conciliar el sueño.
Un trueno anunció que pronto llovería a cantaros. Marta miró a sus compañeras a través de los lentes empañados, mientras las escuchaba reírse por cualquier tontería. Ella les hacía eco cada vez que reían. Pero en verdad sus pensamientos estaban lejos, Habían retrocedido en el tiempo. Recordaban otras tardes de lluvia.
Clara no paraba de ofrecer pastel y llenar los vasos de té, ofrecer leche o limón, y preguntar cuanto azúcar.
Luisa detuvo la amena charla:
- ¡ Dios míiiio que palo de aaagua!- Dijo Luisa mirando a sus amigas.
Y las cuatro comenzaron a reírse sin saber en verdad cual era la causa de la risa.
- Si- Dijo Marta - Llueve – lo dijo con tristeza, aunque acompañó la frase con una sonora carcajada. Las otras tres mujeres repitieron asintiendo.
_ Si. Llueve.- dijo una
- Es verdad llueve.- asintió la otra
- Ujum – dijo Luisa.
- ¿ Más té?- preguntó Clara
-No- respondieron las otras. Y todas rieron.
-Ya no puedo irme.- dijo Valeria – me toca esperar que escampe.-
- Cierto.- dijo Marta
- Humm.- farfulló Luisa llenándose la boca de pastel con pocas calorias.
La lluvia golpeaba los vidrios con fuerza.
Las mujeres se acomodaron en los sillones. Marta se sentó sobre la butaca entrecruzando las piernas, como había aprendido en sus clases de Yoga, lo hacía siempre cuando estaba con sus amigas, era un modo de estar con ellas sin apartase de su isla personal, hacia el circulo, anudaba sus tobillos, descansaba las manos en su regazo, y escuchaba, ella reconocía que era una forma de autismo programado. De ese modo podía estar y “marcharse” sin que nadie se percatara, pues siempre estaba allí aun sin estar. Pero esta vez la lluvia le hizo buscar a tiendas el cojín a su espalda. Acomodó el almohadón entre los brazos, lo apretó con fuerza, luego dejó caer su cabeza hacia atrás, apoyándose en el respaldo mullido del asiento de tela.
Valeria, por su parte, se sentó suavemente sobre la alfombra, parecía un sensual reptil de piel muy blanca, subió las piernas doblando las rodillas, las abrazó y apoyó de medio lado la cabeza sobre ellas, solo alcanzaba a mirar a Luisa que seguía llevándose pasteles a la boca. Y sintió que aquello la estaba molestando sin saber por qué.
Clara, miraba todo lo que había sobre la mesa, y comenzó a servirse té sin azúcar, un pequeño trozo de pastel, pero no lo tocó. Quedó allí, intacto, sobre la mesa.
Luisa de pronto pareció percatarse del silencio de sus amigas. De la mirada de Valeria y tragó. Solo entonces se dio cuenta que el silencio estaba alcanzando sonidos aún más agudos que sus risas.
La lluvia seguía golpeando con fuerza el cristal de la ventana.
Hey ¿ qué pasa? – dijo Luisa. - ¿qué pasa?- Repitió nuevamente
Pero sus amigas guardaron silencio.
Valeria se volteó a mirar a Marta, y vio como esta se secaba las lágrimas.
Las amigas miraban a Marta sin poder proferir palabra alguna. Estaban asombradas de ese improviso cambio de humor.
Pero no hay nada que se contagie tanto como los estados de ánimo. Y así, las mujeres, pasaron a ser solidarias con la lluvia y con Marta.
Luisa, atragantándose de pasteles preguntaba con la boca llena a Marta, mientras las lágrimas comenzaban a asomar. -“Será la el sentido de culpa por el pastel que estoy comiendo” pensó, mientras preguntaba:
- ¿Por qué lloran?- Esto lo decía mientras hacia pucheros con los labios regordetes impecablemente coloreados de rojo. Los limpió con la servilleta, donde la crema del pastel quedó grabada junto a la pintura de labios, pero aun así, el carmesí en sus labios quedó intacto, hoy día los cosméticos hacían milagros, parecen tatuarse sobre la piel, y Luisa se valía de cuanto milagro cosmético existía en el mercado.
Fue en aquel momento que comenzaron las confidencias. Fue Marta la que inició a contar, las otras también narraron lo suyo. Cada una tenía algo que agregar de su vida personal a la confidencia de la otra. Cada episodio de las nostalgias de Marta, alimentaban los recuerdos de Luisa, que interrumpía para narrar su historia, y la de ella era punto de partida para que Clara agregara lo suyo. Valeria no se quedó atrás, comenzó y todas callaron ante lo intenso de sus lágrimas y sus palabras.
Todo, duró el tiempo de la lluvia.
Luego, las cuatro mujeres secaron sus lagrimas, alisaron sus cabellos, recompusieron sus ropas.
Luisa pasó al baño a retocar su maquillaje.
Pensó, mientras se lavaba las manos que las arruguitas necesitaban ser inyectadas de nuevo.
Afuera sus amigas ya se estaban despidiendo, las alcanzó de prisa, saludó con un beso sonoro a cada una.
Luego, tres de ellas, en sus respectivos autos, emprendieron retorno a sus casas.
Mientras Clara, comenzaba a recoger las cosas en la suya,
Cada una, miraba el sol que se asomaba de nuevo, aunque la tierra olía a humedad todavía, y los charcos de la acera recordaban cuanto había llovido.
Cada una pensaba: “Que tarde tan intensa.”
Clara pensó: -Ya se fueron las tres Mosqueteras, y a mi me quedan los trastos.-
Y mientras llevaba los platos a la cocina se preguntó a si misma:
- ¿Por qué nos llamamos tres mosqueteras, si somos cuatro?-
HASTA DISOLVERNOS EN LA LUZ DEL TRÓPICO
Por:
Anna Fioravanti
Valencia 01/07/14
El mundo de Armando Reveròn te penetra y socava, te muestra la soledad del hombre y te espantas porque esa soledad te entra en la piel y te toca los huesos, y no puedes menos que llorar de emoción con Armando, no por él, porque la libertad del hombre que elige la soledad para encontrarse, no es motivo de llanto.
Si alguien me habla de Reveròn, la primera imagen que viene a mi mente es la del artista que buscaba la luz como una obsesión, que vivía en el Castillete, allá en Macuto, donde hoy solo algunas piedras de los destruidos muros nos recuerdan que ese era para él, el lugar, en el que la luz del trópico tiene matices de perfección y se expande y adelgaza con la brisa salobre que acaricia el paisaje del Caribe. Lo imagino aun allí, flotando al viento su larga barba como la vela de un barco transparente. Alimentándose de visiones que hacían que lo llamaran el loco.
Todo lo que escuché sobre Armando, lo que leí sobre él, lo que pude conocer a través de las imágenes, o de aquellos vídeos en blanco y negro, vistos una y otra vez, que me mostraban su ciudadela hecha de espacios esenciales, que Juanita recorría silenciosa, revivieron en mi memoria, al ver, una mañana, en el museo que visitaba, sus obras sobre los muros.
Las flores de papel reposaban en el pedestal, como reinas solas. Y también estaba él, que me miraba desde un retrato, y atrás, los fantasmas de sus muñecas, y aquí y allá sus majas.
Para encontrarse con Armando no hay que viajar en el tiempo, basta atravesar el umbral de sus obras, espejearse en ellas es como escuchar el mar, uno oye a lo lejos el silbido de las olas y transportado en el remolino de una resaca, se embriaga de su locura, se mece en las sensaciones de una pincelada, y cuando crees haber encontrado una playa de arena blanca, te acomodas bajo el uvero, pero acto seguido chocas con las rocas del desasosiego y te enredas en el aire, y, te dejas transportar, para mirarlo todo desde el cielo, hasta disolverte en la luz, aquella que Armando buscaba con desesperación para transmutarla en: muro, arena, playa, río, uvero, musa, mujer, Juanita.
Y sigo el camino por aquellas salas y pasillos al encuentro de Armando. Arriba, al final del camino, esta Serafina. Ahora, a unos pasos de mí, sobre el pedestal. Asemeja una esfinge de ojos inertes. La pienso sin memoria, y me acerco a ella con mansa admiración. La se inmortal, pero frágil, el eco de una historia que me antecedió y no me pertenece y reflejo de aquello que no es visible y que deberá repetir para otros por la eternidad.
Busco en piel de trapo los olores que me faltaban, y me acerco sigilosa, despacio, uno con osadía entremezclada de temor mi rostro al suyo, y llamo a su oído, dos veces, en un susurro: - Armando, Armando- . Serafina, arropada de aromas antiguos, me mira, y quedó atrapada en su vítrea mirada que me transporta a un tiempo en el que bailaba suspendida por los brazos dorados de sol de un soñador, al compás del trinar de los pájaros y las melodías cantadas por el viento bajo los cocoteros.
Sus labios pintados de carmesí están entreabiertos, como destinados a alimentar recuerdos, a callar pesadillas. ¿Será cierto que respira? ¿Qué su aliento huele a mar? ¡O lo imagino!
Me cuesta apartarme, sé que solo debo dejar que su silencio me arrope, y viajar por sus pupilas para transitar la inmensidad de los blancos y sepias de sus recuerdos de algodón y volar con los tonos azules de sus visiones.
Pero aún no ha finalizado el ensueño. La brisa que corre por las ramas de la pequeña plaza frente al museo me habla con la voz de Armando, y lo escucho decirme:
Ya ese blanco tendido sobre el lienzo / es pintura, tú y yo somos lienzo. Tú,
la cosa pintada. Yo también.
Camino de regreso, pero creo que vuelo, dejando a mis espaldas huellas invisibles, afuera sopla el viento, la oscuridad me ciega.
¡Dejé tanta luz adentro!
