CARTA BIANCA SU UN CIELO BLU

PLEGARIA PARA INICIAR EL VUELO

2011-09-22T10:39:00.000-07:00

Desde hoy,
caminaré
en el sendero del medio.

Comenzaré a caminar con pasos de tortuga,
y entraré en mi caparazón
si el ruido me estorba.
Caminaré al son de mi memoria
y al compás de mis esperanzas.

Iré despacio, porque el tiempo no existe más que en mis fronteras.

Hoy,
haré caso omiso a las voces que predican.
Tantos predicadores confunden el silencio,
y el silencio es el único camino a la verdad no dicha.

Hoy,
he decidido ir despacio,
muy despacio.
¡¡Siempre alcanza el tiempo!
Ni un instante más será nuestro!
Ni uno menos,
Si no nos pertenece.

Mi lucha,
No será de guerras,
Sino de horizontes,
Y para eso,
hay que vivir como se predica.

P.S.:

Ángel de mi guarda,
Dulce compañía,
Aléjame del ruido
De la desarmonía.
Amén.

Anna Fioravanti

Leche de luna

2011-04-21T09:50:00.000-07:00

Ahí,
anda la luna.

Y yo, sin luceros.

Solo noches oscuras
para darle paso,
a la memoria.

¿Y si el cielo fuese tan solo nubes y azul?

Esperaré,
que el tiempo,
se haga leche de luna,
para verme en tus ojos.

Así,
el viento,
en el fondo de la noche,
se asomará a los recuerdos,
y traerá
tu perfume.

Anna Fioravanti
21 de abril 2011

Ventana

2011-03-31T08:53:00.000-07:00

Ventana

En el cuarto
Entre aromas y telas
Las paredes heridas
No sangran.
Abren sus bocas
vítreas
para mostrar el vientre
donde las nubes giran,
y brillan las constelaciones.

Colgado en la pared
un niño con alas,
cree ser un ángel
siempre observa en silencio
cuando le hablo en la noche.

Anclada en mi barco
camino,
hacia el horizonte de los sueños.

Anna Fioravanti 2004

POEMARIO DE ANNA FIORAVANTI EN REVISTA ARTE FACTO

2011-01-18T08:17:00.001-08:00

Más allá del tiempo
vive la palabra.

Acudirá a la cita del poema
y se hará constelación
en la noche de las hojas de cobre,
que sobre las piedras se derraman.

Paraíso perdido
donde las historias
se iluminan
de relámpagos azules.

Anna Fioravanti

Letra Tangente por Marisol Pradas Notitarde 16/01/2011

2011-01-18T06:30:00.000-08:00

DIOS PARPADEA
La artista plástica y poeta Anna Fioravanti es una mujer que como pintora, dibujante, escultora (que bien podríamos resumir en la hermosa palabra hacedora), no puede desligarse de su voz interior al momento de crear, y a ésta la teje en todas sus obras, por ello y a la par, en un sinnúmero de veces, escribe y luego va al color, escribe y viaja hacia la forma, escribe y cocina; escribe y dibuja; escribe y recuerda a su madre, a su esposo, a sus hijos; a la mujer que está dentro de sí y a la que sueña; a la que da vida, conjugada a lo inexorable.

Durante un tiempo estuvo estudiando al maestro ruso Marc Chagall y de allí nacieron obras cargadas de la ensoñación que caracterizó gran parte de su legado, como un homenaje quizás al maestro incomprendido, rebelde, con preguntas, como ella misma tiene, ante el mundo y sus formas.

Se ha atrevido a innovar y en la última edición de la revista especializada Artefacto, publica tanto sus poemas como sus obras pictóricas, conjugándolas dentro del universo estético propio.

"Carta blanca hacia un cielo blu" reúne al conjunto de palabras ordenadas en diez poemas dedicados a su madre, fallecida hace pocos meses atrás.

"Blu":Me detengo,/ para escuchar/ el silencio de la luz del alba./ Como hierba,/ tierra mojada,/ como riachuelo,/ ocurren las horas/ el blu en el cielo esta mañana se diluye en silencio./ Lácteas mareas anegan el horizonte./ Este cuerpo/ me cubre las alas, / y espantada de sonidos/ vuelvo a la tierra que me atraviesa./ Soy, quien ha atado su rostro/ a un cuerpo sin alas, / y fabrica mariposas/ para intentar el vuelo.

Los poemas de Anna Fioravanti son el resultado de la búsqueda íntima que tienen sus sentidos por explorar el mundo de la ilusión al que todos pertenecemos.

Si alguna vez intentamos penetrar el azul de las aguas descubrimos que el color se desvanece en la transparencia y si vamos hacia la noche, después de encontrar mucha oscuridad, caeremos en el más sonoro y refulgente sol.

Así mismo ocurre con el azul que se hace cielo continuo a nuestros ojos. Jamás lo atraparemos. Se desvanecerá apenas creamos haber alcanzado.

La niebla, el día, la invisibilidad de los seres espirituales; que acompañan, imperceptiblemente. Todo ello es un acontecer mágico, de energías celebrando un continuo encuentro, al que apenas asistimos si en algún instante, despertamos.

En ese mundo deambula esta artista que utiliza la palabra para llegar a sus cuadros y al revés. Es decir, ella nutre toda su creación con la gestualidad del ritual con las que los mismos astros permanecen colocados en el universo.

Pero pintores y escultores juegan a ser Dios, con sus manos, mente e imaginación. En el reflejo de las aguas, nace el mundo al que pertenecemos y vivimos en este largo sueño, parece decirnos Anna Fioravanti, con sus metáforas, sus descubrimientos, los tonos pasteles que utiliza en la creación de las imágenes poéticas, claves de un perfeccionado cosmos.

Las preguntas y las respuestas van haciendo la metamorfosis dentro de la luz. Los pedazos fugaces dejados por los seres angélicos sacuden cada plataforma de esta gran casa que la poeta ha refinado con su paciente trabajo, a lo largo de los años, en el que siente amor, transfiguración y una observación profunda del hecho artístico.

Es imposible separar su trabajo de la pintura y viceversa. La compenetración ha sido parte de su alma innovadora. Tiene su propuesta reminiscencias imposibles de pasar por alto. El lector bien podrá encontrarlas y disfrutarlas con su sello, atrayente y seductor.

Aunque "Delirio" no forma parte del conjunto de poemas encriptados en esta publicación se encuentra en su blog http://annafioravantipoesia.blogspot.com/, lo publicamos porque allí la artista visual también encarna la conjugación hacia el diminuto y magnifico hallazgo de ser.

"Una línea rasga el espacio, /delirio, /distancia entre el hombre/ y el infinito. / Tan alta como el todo, / se quiebra en espejismo, /arrastra. / Ira, / Fuego, / sonrisa vertical de dientes oblicuos, / en el laberinto nocturno, / de la noche atormentada. / ¿Temor?/ Inicio de la vida. / Y el eco responde: / Confianza, / amor, / sonrisa. / -¡No pasa nada!-/ Dice mi madre, / -Solo es Dios que parpadea-".

También pueden conocer más de ella revisando: http://annafioravantipoesia.blogspot.com/ .

E-mail: mpradass@gmail.com

Por Marisol Pradas

http://www.notitarde.com/notitarde/plantillas/columnista.aspx?idart=1227897&idcat=9853&tipo=2

MIS LIMITES

2010-10-19T08:31:00.000-07:00

Al norte
las ideas y los sueños
esperan el alba.

Al sur
desnudos los pasos
reposan la vida.

Al este
la mano contiene aprisionada
el cuerpo de una rosa que no hiere.

Al frente el lirio solitario
espera la palabra que no llega,
planeta desierto
donde duermen los ángeles con las alas cerradas.

El cuerpo derriba su corazón
En el silencio de la palabra.

Anna Fioravanti 2004

DELIRIO

2010-10-18T09:49:00.000-07:00

Delirio

Una línea rasga el espacio,
delirio,
distancia entre el hombre
y el infinito.

Tan alta como el todo,
se quiebra en espejismo,
arrastra.

Ira,
Fuego,
sonrisa vertical de dientes oblicuos,
en el laberinto nocturno,
de la noche atormentada.
¿Temor?

Inicio de la vida.

Y el eco responde:

Confianza,
amor,
sonrisa.

-¡No pasa nada! -
Dice mi madre,
-Solo es Dios que parpadea-

Anna Fioravanti

VERSOS PÁJAROS

2010-10-04T22:29:00.000-07:00

Para encontrarte
entre las ramas,
sobre las hojas,
enredada en el aroma de la noche
susurré la ausencias y escribí versos pájaros .

Para imaginarte,
te hice leche de luna,
vaciada en las corolas
y en las ramas.

Láctea marea de estrellas,
agua soñolienta,
verso verde de grillos,
luz de luciérnagas,
rocío de plata.

Te quería
hilo de azúcar, para endulzar el alba.

Y solo encontré entre los pliegues de la noche
un ave acurrucada en su plumaje.

Luego,

un tremolar de alas.

Anna Fioravanti

AVE DEL PARAISO

2010-10-04T15:26:00.000-07:00

Se me ha quedado la piel
entre las sábanas,
enredada en sus pliegues,
diluida en sus aromas.

El sol golpea la ventana pidiendo entrar.

¿Y si al llegar la luz se desvanece el sueño?

Y yo, me aferro a la luna hasta sofocarme.

No desando el camino,
la orden del corazón no pasa de largo.

Danzo con tu canto
y tus colores.

¡ Ave del paraíso!

DIARIO AZUL

2010-08-27T09:16:00.000-07:00

Diario azul
a mi padre

Tu recuerdo
es como luz de luna sobre la llanura
que se pierde en las faldas de una nube viajera.
Tu voz
Se ha dormido en mi espalda
Y a veces, pesa de ausencias.
Tu risa se entremezcla en palabras
De un diario azul
En el que me nombras
Y yo,
Te hago llanto a veces.
solo a veces,
cuando te recuerdo.

Anna Fioravanti

DE LA SERIE CARTAS A OTROS CIELOS: Pájaros sin pájaros

2010-08-13T10:00:00.000-07:00

A Guillermo

Fue hace mucho tiempo, en una feria del libro, de esas maravillosas ferias donde puedes caminar entre estantes atiborrados de textos, y quisieras quedarte anclado en cada uno de esos stands, o poseer un tesoro inagotable en tus bolsillos para adquirir la mayor parte. Y entonces piensas, para justificar el sueño irrealizable, que no te alcanzará la vida para leerlos, y los compras igual, todos cuantos te alcance el bolsillo, con la esperanza de que la vida te alcance. Decía, una vez, en una feria del libro, me fueron obsequiados para mi asombro y placer, unas maravillosas revistas, de calidad óptima, tanto en contenido como en su material de elaboración. Al preguntar el precio de las revistas, me dijeron que tomara todas las que quisiera, abrí la boca asombrada, creo que si las tuviera, el amable vendedor hubiera visto mis amígdalas, y luego de casi gritarle jubilosa: “gracias”, ni corta ni perezosa coloqué en mi bolsa ya repleta, cuanta revista podía meter en ella. No me detuvo ni el peso de la carga que ya era mucho, ni el pensar que se romperían las bolsas. Al contrario, tuve el descaro de pedir si me podía obsequiar una.
Los que amamos leer sabemos lo que significa el placer de comprar un libro que nos interese, de mi parte, soy una entusiasta compradora de textos que son afines a mis búsquedas, y que llegan a ocupar un espacio en mi biblioteca personal, donde cada vez que un nuevo libro se suma a su universo, me hace pensar en Borges y su Biblioteca de Babel, cuando contemplo extasiada y feliz: “el universo que otros llaman la Biblioteca”.
En ese entrañable y amado universo, que es mi refugio preferido, donde los libros caminan y se mueven como si tuvieran vida propia, pues nunca los encuentro donde creo deberían estar, y a veces parten sin retorno, los libros se hacen cadena de ideas, donde las palabras, o las frases me conducen a otros textos y mi escritorio se transmuta en colinas al alcance de mis manos. En ese mágico universo que me pertenece, busqué una de esas revistas, la abrí, y encontré un poema, y me vino a la mente tu partitura de aves, tu fotografía hecha de golondrinas y garzas, sobre los cables de luz, para sugerirnos una melodía hecha de sonidos personales, aquellos que nos habitan la memoria y se quedan para nutrirnos o desnutrirnos el alma.
Quiero copiarte el poema y darte una imagen, esa imagen que acompaña esta carta que te escribo la tomó E. quien no sabe sacar fotografías, pues no es fotógrafo, pero sabe capturar con su sensibilidad, momentos mágicos.
Para ti, amigo, el poema de Eugenio Montejo: Pájaros sin pájaros, fechado 2005 y publicado en esa maravillosa revista:

Pájaros sin pájaros

No, por supuesto, pájaros novicios
de canto incierto desigual o falso.
Otros sonidos y otras alas.
Hablo de todo Schubert entre vuelos errantes,
del rapto oído en un gorjeo
que suba a más
octava por octava.
Hablo de pájaros sin yo, sin ningún pico,
celestes y sin patas,
pájaros que sean tan solo música
el ascenso más alto de los aires.
No por supuesto, pájaros tenores,
gordos falsarios de pesadas plumas,
sino flechas que se desprenden de alguna partitura
o al cielo suban o más allá sin pausa,
arrebatando el corazón de quien escuche
y agradecido calle….
Deben creerme. Hablo de sones puros,
de pájaros sin pájaros.

Poema:Eugenio Montejo, 6 Poemas inéditos.

Anna Fioravanti 2010.

DE LA SERIE CARTAS A OTROS CIELOS :Una tarde de lluvia

2010-08-03T09:43:00.000-07:00

Dedicado : a quienes hacen de la amistad un lazo y de la lealtad una ley.
"Cuando llueve comparto mi paraguas, si no tengo paraguas comparto la lluvia"

Se llamaban a ellas mismas las tres mosqueteras, por aquello de: "siempre juntas", y vaya a saber cual era invisible de ellas, pues como los tres mosqueteros, ellas eran cuatro. Las cuatro mujeres, aquella tarde, intercambiarían confidencias. Cada una se dejaría llevar por la nostalgia. Solo que ahora, aún no lo presentían.
Sentadas cómodamente en las butacas de la sala, sorbían un te de rosas.
Sobre la mesita: pastel de bajas calorías, azúcar dietética, rodajitas de limón. En fin, un té entre amigas que estaban a dieta.
Aquella tarde la anfitriona era Clara.

El liquido ambarino hacia vapor en los lentes de Marta, a ella no le causaba mucha gracia tener que usarlos, le había costado buen trabajo adaptarse. Ahora, era lo primero que buscaba al levantarse y lo ultimo que acariciaba antes de conciliar el sueño.

Un trueno anunció que pronto llovería a cantaros. Marta miró a sus compañeras a través de los lentes empañados, mientras las escuchaba reírse por cualquier tontería. Ella les hacía eco cada vez que reían. Pero en verdad sus pensamientos estaban lejos, Habían retrocedido en el tiempo. Recordaban otras tardes de lluvia.

Clara no paraba de ofrecer pastel y llenar los vasos de té, ofrecer leche o limón, y preguntar cuanto azúcar.
Luisa detuvo la amena charla:
- ¡ Dios míiiio que palo de aaagua!- Dijo Luisa mirando a sus amigas.
Y las cuatro comenzaron a reírse sin saber en verdad cual era la causa de la risa.
- Si- Dijo Marta - Llueve – lo dijo con tristeza, aunque acompañó la frase con una sonora carcajada. Las otras tres mujeres repitieron asintiendo.
_ Si. Llueve.- dijo una
- Es verdad llueve.- asintió la otra
- Ujum – dijo Luisa.
- ¿ Más té?- preguntó Clara
-No- respondieron las otras. Y todas rieron.
-Ya no puedo irme.- dijo Valeria – me toca esperar que escampe.-
- Cierto.- dijo Marta
- Humm.- farfulló Luisa llenándose la boca de pastel con pocas calorias.
La lluvia golpeaba los vidrios con fuerza.
Las mujeres se acomodaron en los sillones. Marta se sentó sobre la butaca entrecruzando las piernas, como había aprendido en sus clases de Yoga, lo hacía siempre cuando estaba con sus amigas, era un modo de estar con ellas sin apartase de su isla personal, hacia el circulo, anudaba sus tobillos, descansaba las manos en su regazo, y escuchaba, ella reconocía que era una forma de autismo programado. De ese modo podía estar y “marcharse” sin que nadie se percatara, pues siempre estaba allí aun sin estar. Pero esta vez la lluvia le hizo buscar a tiendas el cojín a su espalda. Acomodó el almohadón entre los brazos, lo apretó con fuerza, luego dejó caer su cabeza hacia atrás, apoyándose en el respaldo mullido del asiento de tela.
Valeria, por su parte, se sentó suavemente sobre la alfombra, parecía un sensual reptil de piel muy blanca, subió las piernas doblando las rodillas, las abrazó y apoyó de medio lado la cabeza sobre ellas, solo alcanzaba a mirar a Luisa que seguía llevándose pasteles a la boca. Y sintió que aquello la estaba molestando sin saber por qué.
Clara, miraba todo lo que había sobre la mesa, y comenzó a servirse té sin azúcar, un pequeño trozo de pastel, pero no lo tocó. Quedó allí, intacto, sobre la mesa.
Luisa de pronto pareció percatarse del silencio de sus amigas. De la mirada de Valeria y tragó. Solo entonces se dio cuenta que el silencio estaba alcanzando sonidos aún más agudos que sus risas.
La lluvia seguía golpeando con fuerza el cristal de la ventana.
Hey ¿ qué pasa? – dijo Luisa. - ¿qué pasa?- Repitió nuevamente
Pero sus amigas guardaron silencio.
Valeria se volteó a mirar a Marta, y vio como esta se secaba las lágrimas.
Las amigas miraban a Marta sin poder proferir palabra alguna. Estaban asombradas de ese improviso cambio de humor.
Pero no hay nada que se contagie tanto como los estados de ánimo. Y así, las mujeres, pasaron a ser solidarias con la lluvia y con Marta.
Luisa, atragantándose de pasteles preguntaba con la boca llena a Marta, mientras las lágrimas comenzaban a asomar. -“Será la el sentido de culpa por el pastel que estoy comiendo” pensó, mientras preguntaba:
- ¿Por qué lloran?- Esto lo decía mientras hacia pucheros con los labios regordetes impecablemente coloreados de rojo. Los limpió con la servilleta, donde la crema del pastel quedó grabada junto a la pintura de labios, pero aun así, el carmesí en sus labios quedó intacto, hoy día los cosméticos hacían milagros, parecen tatuarse sobre la piel, y Luisa se valía de cuanto milagro cosmético existía en el mercado.
Fue en aquel momento que comenzaron las confidencias. Fue Marta la que inició a contar, las otras también narraron lo suyo. Cada una tenía algo que agregar de su vida personal a la confidencia de la otra. Cada episodio de las nostalgias de Marta, alimentaban los recuerdos de Luisa, que interrumpía para narrar su historia, y la de ella era punto de partida para que Clara agregara lo suyo. Valeria no se quedó atrás, comenzó y todas callaron ante lo intenso de sus lágrimas y sus palabras.
Todo, duró el tiempo de la lluvia.
Luego, las cuatro mujeres secaron sus lagrimas, alisaron sus cabellos, recompusieron sus ropas.
Luisa pasó al baño a retocar su maquillaje.
Pensó, mientras se lavaba las manos que las arruguitas necesitaban ser inyectadas de nuevo.
Afuera sus amigas ya se estaban despidiendo, las alcanzó de prisa, saludó con un beso sonoro a cada una.
Luego, tres de ellas, en sus respectivos autos, emprendieron retorno a sus casas.
Mientras Clara, comenzaba a recoger las cosas en la suya,
Cada una, miraba el sol que se asomaba de nuevo, aunque la tierra olía a humedad todavía, y los charcos de la acera recordaban cuanto había llovido.
Cada una pensaba: “Que tarde tan intensa.”
Clara pensó: -Ya se fueron las tres Mosqueteras, y a mi me quedan los trastos.-
Y mientras llevaba los platos a la cocina se preguntó a si misma:
- ¿Por qué nos llamamos tres mosqueteras, si somos cuatro?-

ÉRASE UNA VEZ... En casa de Alicia

2010-06-03T11:10:00.000-07:00

….En mi jardín hay una hoja que me la regaló Alicia, no es Alicia la de las maravillas, es,la del caballito patas largas.
Fue un día, que compartimos la tarde, allí en su casa. Es una casa que queda al final del camino, luego de ese camino, parecieran terminar todas las calles y las casas.
Para encontrar el hogar de Alicia, la del caballito patas largas, debes pasar frente al palacio de Aladino, en ese palacio, dicen los vecinos, que hay muchísimas habitaciones, como debe ser en un palacio, y si paseas por sus corredores se escuchan suspiros y voces susurradas. Adentro hay magia.
La casa de Alicia, queda después del palacio de Aladino, y es una casa, junto a otras, repetidas como eco, apretujadas como doñitas friolentas, pero adentro de los ecos, las vidas son distintas.
En la casa de Alicia, sobre las paredes, se abren todos los espejos, son universos que te piden ser atravesados, solo debes desearlo.
En la casa de Alicia se regalan hojas, para que crezcan flores en el jardín del otro.
Yo se la dí a mi Emilio, que no es el Emilio de Alicia, a cada una el suyo.
Y le dije a mi Emilio: Esta hoja, me la regaló Alicia, la del caballito patas largas, uno lo tenemos en la sala, y mi Emilio sonrió al ver al patas largas en la sala.
Y le dije:” si siembras la hoja, ella nos regalará una flor que nace y muere en una sola noche, pero cuando lo hace, toda la casa se llenará de su aroma.”

Y él hizo una cuenca de tierra dentro de un jarrón de barro rojo, para darle vida a la flor del jardín de Alicia, que no es la de las maravillas, pero te regala hojas para que nazcan flores en el jardín del otro.

Para llegar hasta ti

2010-05-28T11:38:00.000-07:00

Para llegar hasta ti,
imaginé melodías en el espacio.

De tu poblada soledad
hice un jardín suspendido.

La voz se me fue por el mar
quimera tras quimera.

Abrigada por tanto cielo,
en el horizonte,

como el mar,

te desvaneces.

Gioconda y mis alas

2010-05-26T10:52:00.000-07:00

Y las alas llegan.

Vienen
galopando distancias,
en la herida azul del horizonte.

Sobre el miedo
revientan las cigarras.

Gioconda,
atardecida,
cubre su sonrisa
con mis alas,
y
escucha el gemido del viento.

Y de cada grito,
después de caer la lluvia
dejará escapar
libélulas del alba.

Imagen: Fotografía de Anna Fioravanti

PARTITURA EN DOS TIEMPOS

2010-05-23T08:02:00.000-07:00

Cabriales y yo

2010-05-23T07:53:00.000-07:00

Cabriales y yo

Repujada en el sol
lo enlazaré a mis ojos
Para hundirme en la voz de las cigarras.

Mi piel se hará de agua
musgosa entre las piedras.
Inmóvil
en el verdor de la tierra

La palabra

Galopará cayenas
y enlazará mis aguas
a la orilla del tiempo.

Imagen: Anna fioravanti
Cabriales y yo
2010
Fotografía

ANTES DE LA LLUVIA

2010-05-12T09:02:00.000-07:00

Entre las ramas de los pinos de mi jardín, ha llegado un gnomo de los árboles. Se esconde, inmóvil entre las ramas.
Esta mañana, al asomarme a la ventana como hago siempre, para llenarme los sentidos de vida matutina, vi sus botas transparentes. Estaba allí, inmóvil, los brazos extendidos para aferrarse a la trinitaria amiga de mis pinos. No se ha movido en toda la mañana, allí está ahora, quieto y etéreo para permitirme ver a través de sus limites un cielo algo gris amenazando lluvia.
No sabe que lo veo, aquí donde me encuentro, mimetizada a mi vez tras los cristales de mi gran ventana, inmóvil él, inmóvil yo. Ni él ni yo queremos espantarnos. Él no se mueve, yo no me muevo, pero no dejo de mirarlo mientras escribo.
Un pájaro azul, pasó a través de su panza, y él no se ha inmutado, sigue quieto, afincado sobre una endeble rama.
Que no venga el viento y se lo lleve. Una llovizna dulce cae y moja sus botas. Mientras él resiste al viento y a la lluvia, yo escribo.
Ha parado de llover. Y la lluvia ha desatado las botas de mi gnomo de los árboles. Pero sobre la tierra, abajo, donde antes estuviera inmóvil, me ha dejado un lecho de jazmines. Y un mágico olor a tierra mojada.

DE LA SERIE CARTAS HACIA OTROS CIELOS

2010-05-05T11:19:00.000-07:00

Me declaro un souvenir de mis propias guerras, para saber que vivo.

Me he detenido ante el cristal de mis poemas frágiles, he mirado la imagen en el cristal, y el reflejo me ha mostrado mis límites.

Y se hace urgencia buscar mis puertos de siempre, no por ser aguas tranquilas, sino por ser parte de este mar que es mi propia memoria. Tengo a mi diestra libros de poemas, los de cada día, los que me hablan entre mis azules, los que me acompañan la caminata de pies descalzos y le ponen alas.
Y me he puesto a leer a Palomares, y, me he puesto a volar con el Sol para beberme la leche del cielo, y he buscado el Noche para bañarme con luz de estrellas, y con sus gallinas azules y mimetizarme en la luna de Chagall. Y me he metido en las cajas de Abreu colgándome como sábana ondeante a sus pinzas para no dejarme caer.
Me declaro un souvenir de mis propias guerras, para saber que vivo, me hace sentir ligera la tierra bajo mis pasos, y poco a poco remonto el vuelo, confiada entre terrenos que me son propios, he buscado a Luz Machado para sentirme parte de “La casa por dentro”, y mi rayado libro de Rafael Alberti para sentirme abrigada en sus versos sueltos de cada día.

Viajes alados, mariposa o no, siempre el azul para aliviarme la vida para sentirme parte de la locura de creer que estoy cuerda y saber que estoy viva.
Pero, no he roto los pétalos de mi flor de versos frágiles que me miran en su transparencia, quedarán allí, hasta que descubra que me hicieron buscarlas. Un día, no se cuando, un día, encontraré las alas que me lleven a su centro.

Mientras, mantendré vivas con mis poemas mis flores frágiles, sin detener mis pasos hasta encontrar mis alas.

DE LA SERIE CARTA HACIA OTROS CIELOS : Carta Tres

2010-04-29T11:14:00.000-07:00

Querida E.
Gracias por responderme con tu bella carta a mi mensaje, y que bueno que me hayas contado un poco de tu “búsqueda personal y tu nuevo rumbo”, me alegra que estés construyendo, a tu modo, que es el único que nos debemos.
Yo por mi parte, he decidido proclamarme como los locos: “una poeta de a pie”, y como nómada voy fabricando metáforas con la existencia, y encontrando mis alas a ver si las encuentro en el camino, aunque creo, que todo lo que hacemos en la vida son metáforas de nuestro propio universo, y si no, pregúntale a la memoria sobre un recuerdo dulce de la infancia y tradúcelo en sabores u olores, o en una imagen, y que es eso, sino pura poesía.
(....)
En fin, yo también a veces me detengo, a veces creo que estoy arando en el agua, o que mis semillas son estériles, otras pienso que me estoy quedando atrás como una tortuga y otras me viene a la mente la liebre que de tanto correr se quedó dormida…viendo la tortuga lejana.
A veces me digo si debo ser oveja beeeee…atificada por el pastor de turno, o creerme o sentirme una que se escapó del rebaño, y a ratos me digo que sea como sea y encuéntreme donde me encuentre no quiero ser oveja.
No se si pertenezco a esta era por haber nacido en ella y debo amoldarme a la esencia de mi tiempo, o debo ser mi propio tiempo y amoldarlo a la era con mi esencia, en fin, quien dijo que era fácil.
Pero como se que no es fácil, lo aprendemos a nuestra costa y haciéndonos heridas profundas a veces, que no se ven, ¡pero como duelen! y sea como sea, haga lo que haga, se a ciencia cierta que no debo buscar la complacencia del otro, sino su sensibilidad. Y no quiero su aprobación sino su argumentación, no deseo su mirada sino su presencia, no quiero su lectura textual sino su viaje onírico hacia su centro más intimo, y su horizonte encontrándose con el mío, lo más terrible es que mientras más camino, mientras más nos sometemos a juicios y preguntamos: “en que me equivoqué al decir ” las voces que responden se hacen babel y confusión. Y si eso se convierte en meta, lo que reforzamos buscando la aprobación del otro se hace debilidad, y se traduce en la poca fe en nuestra propia obra.
Creer en lo que eres y buscas es la esencia y si crees y dices la verdad de ti, siempre serás verbo y palabra, imagen y semejanza. Signo y esencia.
En fin, que no creo que me he quedado encerrada en mí, y no he perdido los mejores años, creo que hemos vivido para ser lo que somos, creo que todos somos crisálidas…. Estamos desesperados por nacer mariposas y creemos que nos convertimos en larvas con el tiempo, y seres tan frágiles encierran la esencia de la vida y el vuelo
En fin, tienes razón, es difícil, a veces me vuelvo autista por elección, es mejor hablarnos el alma, o encontrarnos primero para saber de que queremos hablarle al otro. Y encontrarnos no es una carrera en contra del tiempo, tal vez nunca nos encontremos , pero eso sí, siempre nos vamos descubriendo nuevos, y…siempre hay alguien como uno del otro lado del puente… que lo mira y se atreve a traspasarlo…no caminamos en vano en este camino del arte, .. Lo importante es no perder de vista el camino ni dejar de sentir el suelo que pisamos.. solo así descubriremos las alas que nos acompañaron el espíritu siempre.
…Pero también de eso tiene la vida…y el arte es vida sobre todo vida.
Un abrazo grande… siempre te recuerdo
Tu amiga
Anna

DE LA SERIE: CARTAS HACIA OTROS CIELOS

2010-04-25T09:18:00.000-07:00

Carta a G. y H.

Se me detienen las horas cuando escribo, y me hago espacio desbordado, maestro y amigo, gracias por desnudar mi espíritu, perdona el pudor que me embarga, y la sensación de fragilidad que me hace brotar lagrimas al saber que me han leído los silencios.
¿Cómo decirte? cuando veo estas pequeñas letras que surgen espontáneas, y pienso en el poder que ellas nos otorgan y el valor que poseen, los mundos que se otean a partir de la imagen que nos sugieren, cuando se avizoran a lo lejos y casi con timidez pero con firme certeza y nos muestran el paisaje de todos los posibles.
Cuando las tejo como la araña hace su tela, me siento un dios abriendo paso al manantial de la vida, y me hacen saber humana al no encontrarlas a veces. Y entonces me cobijo con ellas, y tejo como lo hacía mi nonna con hilos de lana, y luego mi madre, una frazada de sueños.
Observarlas juntas transmutando un mundo construyendo un universo, me hace azul y me transporta en un espacio lúdico otorgándome poder divino, pero que divino poder me embarga cuando el saberme humana observo de mis limites y me arriesgo a traspasarlos. La palabra me hace saber que terrible sería ser dioses y nunca haber sido humana para poder tejer frazadas de esperanzas.
El todo y la nada, que cada una encierra, y al juntarlas, ellas dócilmente se acoplan en un gesto cómplice, confidencialmente se asocian sin importarle si hasta hace un instante eran perfectas desconocidas y una llama a la otra en simbiosis armónica para crear un mundo.
Se que no caerán en el vacío estas voces que junto para enviarte con un sonido hecho de celestes, ni se volverán semilla estéril. Por eso te las digo.
No has dejado de volar cometas, y te detienes a contemplar la luna que dentro de ti habita, para eso tienes la sensibilidad del hacedor de historias y la magia del cuenta cuentos, tienes el don del dar y la capacidad de recibir y es por esto que he querido desde mi propio cielo y en encuentro onírico, tocar la puerta del tuyo donde habitas con H…. y visitarte.
Tú y él que son almas gemelas, sus espíritus poetas no desconocen que he llenado de otras esperanzas mi camino, y no le concedo a mi andar el valor de meta pues aborrezco los limites, me he nombrado una poeta de a pie, y camino sobre senderos frágiles y etéreos y en mi universo azul y transparencias, doy pasos hechos de palabras para crear mis propios mundos. Soy caminante, que recorre sus senderos , pretendiendo quedarse en cada espacio que anda, sin dejar de andar todos los mundos posibles,y no me quedo en uno, sino en todos esos rostros que guardas, donde tú y H…. reposan las horas de sus sueños y son prisma donde la fuerza del espíritu y fragilidad humana se desposan, y de este modo, sin estar contigo y H…. y en una nave espacial hecha de azules, me marcho quedándome.
Y me quedo andando, en un pasar eterno y sin fronteras.

Abril 2010

Anna Fioravanti

Imagen: Autora Anna Fioravanti
Tintas sobre papel

POEMAS DEL TIEMPO Poema I Génesis

2010-02-19T07:03:00.000-08:00

Volé sobre caminos que nunca conocieron la razón
Llegué a lugares donde no hay límites.

Entre voces y ecos
Concluí el silencio

Y me descubrí dando pasos sobre espejos.

Hoy
Circulan sombras en el espacio

Y en estas metáforas
En las que perdí mis oídos
El silenció se espesó de ecos
Dejándome desnuda de palabras.

No es la voz, sino el eco lo que se hace cenizas,
vuelan, se elevan y posan
y repiten las comadrejas el crujir de las hojas...
.luego...
el tiempo silencia el eco
la vida todo lo vuelve a su cauce

Una caminería de espejos
Sobre cada segundo
Un halito sediento
Los ojos se impregnan de luz
Y aprisionan destellos
Son ecos hechos cenizas
De las voces del tiempo.

Hoy eres voz, mañana silencio
Es la voz primera lo que no perece.

Anna Fioravanti
Febrero 2009

Otro verano escarlata

2010-02-12T10:55:00.000-08:00

OTRO VERANO ESCARLATA
dedicado:
Al alma de una cometa

Resbala oro en las laderas.
pesan y crujen matorrales.

El tiempo se detiene.

No hay violencia en las piedras
solo el monótono paso de la brisa.

El sol
apunta sus dardos
no escucha el grito de la tierra.

Se desborda sobre los hombros del monte
y cabalga en un mar de crestas rojas.

Se enrosca en la corteza,
y el árbol
sumergido en la ira relampagueante
alza los brazos al cielo
en plegaria

El dios de fuego seduce la brisa.

Tocando tambores de furia
baila su macabra danza sobre la tierra.

Las lenguas se enlazan.

Y cuando la brisa descansa y se adormece
aquel fulgor que abrasa
mira al río y se contempla.

Deseoso de amar lo que ve
reflejado entre las aguas,
se sumerge en el espejo.

La tierra
sabe que
La brisa
esparcirá las cenizas

Anna Fioravanti (2005)

LA NOCHE AVANZA

2010-01-24T12:04:00.000-08:00

Seguiré mirando el cielo
desde la etérea forma de una nube
que se ha adherido a mi espalda.

Mientras escucho las voces en coro de los planetas.

Aquí,
como en un escenario,
soy actor y público a la vez.

La noche avanza.

Soy mi día y mi noche
cambio mi traje azul
por terciopelo negro.

Solo así
podré contemplar
la ausencia.

14.sept. 2009

SOLO CON TU NOMBRE PUEDES ESCRIBIR TODAS LAS HISTORIAS

2009-12-15T09:45:00.000-08:00

INTENTALO.TIENES CARTA BIANCA..
ATREVETE A ESCRIBIR TU NOMBRE EN EL CIELO..
FELIZ 2010
.. DESDE MI CIELO

DONDE REPOSA UN SUEÑO

2009-10-27T10:59:00.000-07:00

Cuando el tiempo
Ciegue mis ojos
Quiero ser luz de luna
En las cuencas del tiempo.

Cuando quede sin voz
Y ya no sean sonidos mis palabras
Quiero ser brisa
Y así entre susurros
Acariciar la vida.

Cuando ya la palabra
Sea solo evocación en el silencio
Quiero escuchar que dice la nostalgia
Que habla con la voz de los recuerdos.

Y estaré sobre este cielo
En la clara quietud
Donde reposa un sueño.

Poema Anna Fioravanti 2005
Imagen fotomontaje
autora Anna Fioravanti

Cartas a otros cielos

2009-08-21T09:03:00.000-07:00

Carta a M.E.

(..)te escribo ahora, mientras, un pajarito de pico puntiagudo toca en mi ventanal, es mi amigo de cada día, en este maravilloso silencio que me rodea. Hay uno de ellos en cada ventana de mi casa. Uno en mí taller, donde una trinitaria abriga a un enorme ficus, y un jazmín me pide a gritos que no lo olvide. Otra ave fuera de mi estudio biblioteca donde un mango ha sido dejado en libertad de crecer sin reservas ni limites, uno fuera de mi habitación que me picotea a las 6 y 30 para decirme que es hora.. y yo le golpeo el vidrio sin correr las cortinas para espantarlo…cuando tengo sueño…y uno, en el pequeño taller donde E….. me fabrica los marcos y los telares de mis lienzos. En esa ventana se ha desprendido una goma y la usa el pajarito para columpiarse.. Y te escribo…mientras los hijos pájaros despliegan trinos, no necesito música para llenarme el espíritu, la naturaleza me abriga el silencio.

Y hablando de libros, acabo de sacar de mi biblioteca uno, sabes, me gusta buscar frases en ellos, como si fueran oráculos, algo me lleva siempre a abrir sus páginas, y comenzar a interrogarlos. Claro, los títulos son como puertas de laberintos, es decir, se que ese titulo puede llevarme a lo que estoy deseando saber. O, como ahora, abrirme las ventanas de recuerdos, y como rememorar es vivir!!! Y es mejor que cuando se vivió, pues la memoria selecciona buenos o malos recuerdos, atendiendo al grado de masoquismo que poseamos, aunque prefiero los buenos, los que causan sonrisas o enseñanzas.
Así que, saqué de entre empolvados tomos: Teoría del símbolo de Tzvetan Todorov, de Monteavila Editores, es uno de esos libros sencillamente encuadernados, que guardo de mis tiempos de asistir a los talleres de cuento y poesía en la U C, Estaba entonces de profesor un viejo amigo de juventud de mis hermanas, y me le presenté una tarde, puntual a las 2 y 30 recibiendo un regaño por ser tan puntual. – ¿Tú te crees que estamos en Inglaterra?- me dijo. Cosa que aun me hace reír…
Era la única mayor entre tantos jóvenes ventiañeros, yo paseaba por los recién cumplidos cuarenta, o tal vez más... no se por cual razón siempre olvido los años que tenía exactamente en otros tiempos, (pienso que estoy por olvidar también los que tengo.. me he percatado que tengo aversión a las matemáticas.
Divago…Te decía, asistí a esas clases, con mi portafolio de poemas de toda la vida, y aunque nunca logré que me dieran un certificado de asistencia, ni llegué a mostrarles todos mis poemas, aprendí, no solo de poesías y poetas.. me alimenté de la juventud que me rodeaba y de su lanzarse hacia la vida sin temores… En los talleres de cuento corto aprendí a reducir al máximo mis narraciones y fue sorprendente como seis páginas, por ejemplo, podía convertirlas en una cuartilla, diciendo lo mismo y hasta más. Escribí unos cuantos, pero solo han formado parte de mi vida…desconocí siempre el modo de llegar a publicarlos o tal vez no me interesé a fondo por saberlo. Los blogs me han dado la posibilidad de hacerlos existir más allá de mis muros de pájaros, mi bosque de ficus y trinitarias, y mi gigante mango.
…
. Prefiero el sonido de las aves picoteando en mis ventanales. En la voz del ficus amando la trinitaria que sobre sus ramas reposa, y el jazmin que me pide a gritos que lo acaricie que lo tengo olvidado. A veces pienso arreglar la goma de la ventana, pero no, como se columpiaría el pájaro que la ha escogido para mecerse en ella.
Mientras espero, hay un cuadro que me espera, con un ángel roto que apenas esboza en el fondo verde rasgado con palabras, y una diosa que está en mi mente y que lucha conmigo para que yo la haga agua clara cielo azul, y un Hundertwasser que me habla de sus cinco pieles que me ha atrapado en estos días. Y así, te escribo una larga carta.

Un abrazo de cielo azul. Con afecto infinito.
P.D. Ahora abro el libro y te leo la frase. He aquí :
“(…) La lengua e los primeros hombres no fue, pues, en cierto modo, más que el eco de la naturaleza en la conciencia humana” ( Pág.136) (…) A. W. Schelegel resume de manera festiva esas teorías:
“He aquí, pues, los primeros hombres, que además de lanzar gritos inarticulados, de alegría, de dolor, de cólera, se dedicaban a silbar como la tempestad, a mugir como olas de mar agitado, a hacer con la voz el estrépito de las piedras que ruedan, a aullar como lobos, a arrullar como palomas, a rebuznar como asnos.”

Que te dije!! Funciona….!!! A mi me funciona.
Un abrazo lleno de azules….

2009-07-23T08:52:00.000-07:00

Cuando callan las cigarras
el cielo evapora estrellas
sobre los techos encrespados.

En los patios de canelas y esmeraldas
las sombras se cobijan
bajo el limonero.

La noche
tímida,
desnuda,
se viste de nocturna seda.

Espera que la releve el alba.

cuando el día juega con la luz
haciendo cabriolas con las nubes,
los ángeles apagan las antorchas.

la noche
desnuda
se hace etérea.

Entraré en el paisaje

2009-07-15T19:46:00.000-07:00

Entrare en el paisaje para mirarlo
hasta que no lo mire.
que no quede más que la niebla
que se desvanezca el tiempo.

Repujada en el sol
navegaré el viento.
y buscaré las sombras
sobre ellas
atadas a mis ojos
me hundiré en la voz de las cigarras.

La piel se hará de agua
musgosa entre las rocas
inmóvil
callados los ojos en el verdor de la tierra
con un silencio distinto.

La palabra
el único poder,
no morirá conmigo.

Anna Fioravanti
2004

2009-07-14T13:20:00.000-07:00

Las hojas atadas a los cuellos de las ramas
cuelgan como corbatas que han tensado los nudos.

La soledad se desvanece
cuando un trino suspendido entre el follaje
recorre el silencio
y el eco de otro trino
le responde.

La vida
ondula reflejos
mientras
maduran las tinieblas
como un fruto que cae

Valencia 18 de abril de 2005

2009-07-12T15:55:00.000-07:00

Noche

Noche
cabálgame los ojos,
arrulla en silencio mis sueños,
que pasten las horas en mares
donde el cielo sea ola,
la ola sea ave,
el ave lucero.

Dame
tu paz que enamora.
Despacio
hasta que llegue el día

Y así,
sin darnos cuenta
noche,
en tu dulce sosiego,
se me irán las horas
dormida en luceros.

2009-07-02T17:57:00.000-07:00

Un día encontré un dios,
Lo había dejado la luna
dormido en sabanas blancas.

Se marchó sin avisarle
para que no despertara.
Yo pasaba por allí,
y lo vi que dormitaba.

Era un día lleno de luz,
Una mañanita clara.

2009-07-02T08:16:00.000-07:00

Engullida por un pájaro de acero
como Jonás habito en su vientre,
desde su ojo miro la tierra prometida.
Nube que va con el viento,
no me preguntes por el huracán y la marea,
desde aquí, no avizoro el oleaje.
Bajo estos pies alados,
miro tu seno abierto
de madre tierra.
Esperaré
que el ave de acero
se pose en tu vientre,
y estaré de nuevo
anclada en tu tierra.

2009-07-02T05:38:00.000-07:00

Entre los muros
que no permiten entrar
árboles,
mares,
espacios,
otros mundos.

Nada podrá detenerlo
él libre y
azul,
acariciado por las nubes
fluye,
en libertad,
perpetuo,
entre colinas,

hace figuras con el viento.

Y yo entre muros,
bajo una plaza azul
y su eterno navegar en mis pupilas.

2009-07-01T21:06:00.000-07:00

Jugaba con el viento a ser ardilla,
elefante,
dios alado,
cíclope,
pañuelo blanco.
hasta que se hizo hilo de azúcar.
La miré temblar y convertirse en bruma.

y ya no quedó nada. Solo el azul,
buscando otro latido

La luz disuelve

un paisaje azul.

2009-07-01T19:07:00.000-07:00

Llegó un ángel

y abrió sus alas

para desplegar luz de un dia amanecido

en los pliegues de mis horas.

Se abren distancias

para juntar múltiples encuentros,

múltiples recuerdos,

y múltiples fragancias.

La vida espera del otro lado del tiempo,

y si nada regresa

tampoco nada termina.

2009-06-29T19:52:00.000-07:00

Sobre cada piedra,

lomas de tierra

en un rincón de la nada.

Al paso de las horas

el zic zac del espacio

que se corta y protrae.

Esta tarde,

un rayo de sol calienta la colina.

Es un caminar

entre árboles y veredas.

2009-06-29T19:28:00.000-07:00

Mientras una araña teje,
se ajustan los hilos del recuerdo,
un trozo de vida se abre en diagonales.
y en la distancia
se fuga el infinito.

Mis silencios,
siempre esos.